Ein Hund

Friedrichshain. Bio-Supermarkt. Kasse. Schlanker, großer, junger Mann. Pfeifend. Nicht, als hätte er gute Laune, eher diese demonstrierend. Einer der Lässigkeit demonstriert. Sich selbst demonstriert. Vor ihm eine kleine, rundliche, schwarze Frau, kurze Rastalocken, brauner Pelzmantel, Kunstpelz. Die Frau hat bezahlt, der Mann ist dran und sagt zur Kassiererin mit einem Seitenblick abwärts zu der kleinen, schwarzen Frau, die ihm den Rücken kehrt, sich bückt, ihr Eingekauftes einpackt: Oh, ich dachte eben, da wäre ein Hund.